Eu tenho vontade de te empurrar de um penhasco, mas também tenho vontade de ficar lá embaixo te esperando. Eu não consigo entender, você consegue despertar sentimentos loucos em mim, como te amar, e te odiar, ao mesmo tempo. Me sinto louca, e completamente perturbada quanto a isso. Eu gosto de está com você, mas sei que é algo arriscado demais. Você só pensa em você, só gosta de você, não se importa com mais ninguém, não consegue ver ninguém, além do seu reflexo no espelho. Você é tudo que eu nunca quis pra mim, mas que hoje, por algum descuido meu, eu quero.
Você só se enxerga.
19 de jan. de 2015
Eu tenho vontade de te empurrar de um penhasco, mas também tenho vontade de ficar lá embaixo te esperando. Eu não consigo entender, você consegue despertar sentimentos loucos em mim, como te amar, e te odiar, ao mesmo tempo. Me sinto louca, e completamente perturbada quanto a isso. Eu gosto de está com você, mas sei que é algo arriscado demais. Você só pensa em você, só gosta de você, não se importa com mais ninguém, não consegue ver ninguém, além do seu reflexo no espelho. Você é tudo que eu nunca quis pra mim, mas que hoje, por algum descuido meu, eu quero.
Ele é bonito.
Pode não ser esse tipo “capa de revista”, mas é bonito.
Não tem um rosto perfeito, e o corpo todo esculpido.
Mas é bonito.
É bonito nas mãos.
As mãos dele quando escrevem são indiscutivelmente atraentes.
Quando me apertam são confortáveis.
Quando me acarinham são perfeitas.
Ele é bonito nos braços.
Quando me aperta forte entre eles.
Quando quer imitar algum personagem de um teatro que viu.
Ele é bonito nas coxas.
Quando me deixa sentar nelas, e o beijar
Em meio ao seu quarto de rabiscos artísticos.
Ele é bonito nos olhos.
Ah, que clichê!
Mas aqueles olhos me lembram até a Capitu.
Aqueles olhos percorrendo incansavelmente as páginas dos livros que ele devora.
Como é lindo quando ele me devora com essa mesma vontade.
Ele é bonito nos pés.
Inventando uma dança qualquer ao som da minha banda favorita.
Só não é bonito quando corre de mim.
Ele é bonito naquela indecisão na biblioteca.
É bonito quando me chama para ler o que ele escreveu.
É bonito estudando curiosidades que nunca servirão para nada.
É bonito o peito dele, a barba dele, e a boca quando me beija.
A respiração dele contra o meu rosto. Quente.
E ele é mais bonito ainda quando está comigo.
E quando nosso amor transpira arte.
Ele é poesia, é prosa, é versinho.
Viu como ele é todo bonito? (suspiro apaixonado pelo meu poeta)
Pode não ser esse tipo “capa de revista”, mas é bonito.
Não tem um rosto perfeito, e o corpo todo esculpido.
Mas é bonito.
É bonito nas mãos.
As mãos dele quando escrevem são indiscutivelmente atraentes.
Quando me apertam são confortáveis.
Quando me acarinham são perfeitas.
Ele é bonito nos braços.
Quando me aperta forte entre eles.
Quando quer imitar algum personagem de um teatro que viu.
Ele é bonito nas coxas.
Quando me deixa sentar nelas, e o beijar
Em meio ao seu quarto de rabiscos artísticos.
Ele é bonito nos olhos.
Ah, que clichê!
Mas aqueles olhos me lembram até a Capitu.
Aqueles olhos percorrendo incansavelmente as páginas dos livros que ele devora.
Como é lindo quando ele me devora com essa mesma vontade.
Ele é bonito nos pés.
Inventando uma dança qualquer ao som da minha banda favorita.
Só não é bonito quando corre de mim.
Ele é bonito naquela indecisão na biblioteca.
É bonito quando me chama para ler o que ele escreveu.
É bonito estudando curiosidades que nunca servirão para nada.
É bonito o peito dele, a barba dele, e a boca quando me beija.
A respiração dele contra o meu rosto. Quente.
E ele é mais bonito ainda quando está comigo.
E quando nosso amor transpira arte.
Ele é poesia, é prosa, é versinho.
Viu como ele é todo bonito? (suspiro apaixonado pelo meu poeta)
Atração Intelectual.
Ele é bonito.
Pode não ser esse tipo “capa de revista”, mas é bonito.
Não tem um rosto perfeito, e o corpo todo esculpido.
Mas é bonito.
É bonito nas mãos.
As mãos dele quando escrevem são indiscutivelmente atraentes.
Quando me apertam são confortáveis.
Quando me acarinham são perfeitas.
Ele é bonito nos braços.
Quando me aperta forte entre eles.
Quando quer imitar algum personagem de um teatro que viu.
Ele é bonito nas coxas.
Quando me deixa sentar nelas, e o beijar
Em meio ao seu quarto de rabiscos artísticos.
Ele é bonito nos olhos.
Ah, que clichê!
Mas aqueles olhos me lembram até a Capitu.
Aqueles olhos percorrendo incansavelmente as páginas dos livros que ele devora.
Como é lindo quando ele me devora com essa mesma vontade.
Ele é bonito nos pés.
Inventando uma dança qualquer ao som da minha banda favorita.
Só não é bonito quando corre de mim.
Ele é bonito naquela indecisão na biblioteca.
É bonito quando me chama para ler o que ele escreveu.
É bonito estudando curiosidades que nunca servirão para nada.
É bonito o peito dele, a barba dele, e a boca quando me beija.
A respiração dele contra o meu rosto. Quente.
E ele é mais bonito ainda quando está comigo.
E quando nosso amor transpira arte.
Ele é poesia, é prosa, é versinho.
Viu como ele é todo bonito? (suspiro apaixonado pelo meu poeta)
Pode não ser esse tipo “capa de revista”, mas é bonito.
Não tem um rosto perfeito, e o corpo todo esculpido.
Mas é bonito.
É bonito nas mãos.
As mãos dele quando escrevem são indiscutivelmente atraentes.
Quando me apertam são confortáveis.
Quando me acarinham são perfeitas.
Ele é bonito nos braços.
Quando me aperta forte entre eles.
Quando quer imitar algum personagem de um teatro que viu.
Ele é bonito nas coxas.
Quando me deixa sentar nelas, e o beijar
Em meio ao seu quarto de rabiscos artísticos.
Ele é bonito nos olhos.
Ah, que clichê!
Mas aqueles olhos me lembram até a Capitu.
Aqueles olhos percorrendo incansavelmente as páginas dos livros que ele devora.
Como é lindo quando ele me devora com essa mesma vontade.
Ele é bonito nos pés.
Inventando uma dança qualquer ao som da minha banda favorita.
Só não é bonito quando corre de mim.
Ele é bonito naquela indecisão na biblioteca.
É bonito quando me chama para ler o que ele escreveu.
É bonito estudando curiosidades que nunca servirão para nada.
É bonito o peito dele, a barba dele, e a boca quando me beija.
A respiração dele contra o meu rosto. Quente.
E ele é mais bonito ainda quando está comigo.
E quando nosso amor transpira arte.
Ele é poesia, é prosa, é versinho.
Viu como ele é todo bonito? (suspiro apaixonado pelo meu poeta)
Beleza. Você se acha bonito(a)? Parei pra pensar nisso hoje e perguntei para a minha amiga e minha irmã “o que você acha que te faz bonita?” e elas me responderam, respectivamente, “minha sinceridade” e “o fato de eu ser eu mesma”.
Fico imaginando se todo mundo pensasse dessa forma. Não que não devemos amar o nosso físico também, mas não valorizar só a embalagem. Tem uma crônica da Paula Pimenta que me define por completo, e ela fala sobre o fato de ser apaixonada por palavras e não se importar com quem só se preocupa com o exterior.
Infelizmente, ainda existem pessoas que fazem sacríficos absurdos para alcançarem a sua satisfação física, ao invés de buscarem melhorar a internamente. Não tenho nada contra quem faz academia, ou pessoas que usam maquiagem, tratamentos para mudar o cabelo, muito menos comprar roupas que gosta, o que realmente me entristece é ver tantos colocando a estética como prioridade pelo simples fato de buscarem corresponder ao padrão de beleza implantado pela sociedade, até porque eu já fui assim.
Por muito tempo eu não me aceitei e me considerava inferior por não ser considerada bonita. Nerd, baixinha, rosto redondo, cabelo volumoso e aparelho. Era brincadeira de mal gosto na certa. Eu me cobrava muito, e por ser tímida e gaguejar, tinha muitos poucos amigos. Não posso dizer que essas são minhas melhores lembranças, escola não era o meu lugar favorito, não pelos livros e coisas que aprendia, mas pelo o que eu passava. Durante um certo tempo eu tentava ser algo que os outros queriam. Eu tive minha época de superficial. Mas mesmo assim, percebi que não era suficiente. As pessoas gostavam de mim pelo o que eu parecia, e não pelo o que eu era. As brincadeiras e piadinhas acabaram, mas eu percebi que ser vai bem mais além que parecer.
Hoje em dia estou bem. Aprendi com o tempo que beleza de verdade é aquela que não acaba com tempo, que é limitada. Não me julgo inferior por não ser como os outros querem, mas feliz por saber que existem pessoas que têm o prazer de me amar pelo o que sou, por minhas atitudes. Felicidade de verdade é essa, não precisar se esforçar para ser algo, viver da forma que é, deixando o coração livre para se apegar ao que realmente importa.
O que eu acho que me faz bonita? Bom, o fato de ser única já é o suficiente. Não tenho o corpo, sorriso e rosto mais bonito para o mundo, mas eu tenho a certeza de que sou o que ninguém mais pode ser: eu.
Fico imaginando se todo mundo pensasse dessa forma. Não que não devemos amar o nosso físico também, mas não valorizar só a embalagem. Tem uma crônica da Paula Pimenta que me define por completo, e ela fala sobre o fato de ser apaixonada por palavras e não se importar com quem só se preocupa com o exterior.
Infelizmente, ainda existem pessoas que fazem sacríficos absurdos para alcançarem a sua satisfação física, ao invés de buscarem melhorar a internamente. Não tenho nada contra quem faz academia, ou pessoas que usam maquiagem, tratamentos para mudar o cabelo, muito menos comprar roupas que gosta, o que realmente me entristece é ver tantos colocando a estética como prioridade pelo simples fato de buscarem corresponder ao padrão de beleza implantado pela sociedade, até porque eu já fui assim.
Por muito tempo eu não me aceitei e me considerava inferior por não ser considerada bonita. Nerd, baixinha, rosto redondo, cabelo volumoso e aparelho. Era brincadeira de mal gosto na certa. Eu me cobrava muito, e por ser tímida e gaguejar, tinha muitos poucos amigos. Não posso dizer que essas são minhas melhores lembranças, escola não era o meu lugar favorito, não pelos livros e coisas que aprendia, mas pelo o que eu passava. Durante um certo tempo eu tentava ser algo que os outros queriam. Eu tive minha época de superficial. Mas mesmo assim, percebi que não era suficiente. As pessoas gostavam de mim pelo o que eu parecia, e não pelo o que eu era. As brincadeiras e piadinhas acabaram, mas eu percebi que ser vai bem mais além que parecer.
Hoje em dia estou bem. Aprendi com o tempo que beleza de verdade é aquela que não acaba com tempo, que é limitada. Não me julgo inferior por não ser como os outros querem, mas feliz por saber que existem pessoas que têm o prazer de me amar pelo o que sou, por minhas atitudes. Felicidade de verdade é essa, não precisar se esforçar para ser algo, viver da forma que é, deixando o coração livre para se apegar ao que realmente importa.
O que eu acho que me faz bonita? Bom, o fato de ser única já é o suficiente. Não tenho o corpo, sorriso e rosto mais bonito para o mundo, mas eu tenho a certeza de que sou o que ninguém mais pode ser: eu.
Texto enviado pela leitora:
- Lídia Mesquita
- Lídia Mesquita
Beleza
18 de jan. de 2015
Beleza. Você se acha bonito(a)? Parei pra pensar nisso hoje e perguntei para a minha amiga e minha irmã “o que você acha que te faz bonita?” e elas me responderam, respectivamente, “minha sinceridade” e “o fato de eu ser eu mesma”.
Fico imaginando se todo mundo pensasse dessa forma. Não que não devemos amar o nosso físico também, mas não valorizar só a embalagem. Tem uma crônica da Paula Pimenta que me define por completo, e ela fala sobre o fato de ser apaixonada por palavras e não se importar com quem só se preocupa com o exterior.
Infelizmente, ainda existem pessoas que fazem sacríficos absurdos para alcançarem a sua satisfação física, ao invés de buscarem melhorar a internamente. Não tenho nada contra quem faz academia, ou pessoas que usam maquiagem, tratamentos para mudar o cabelo, muito menos comprar roupas que gosta, o que realmente me entristece é ver tantos colocando a estética como prioridade pelo simples fato de buscarem corresponder ao padrão de beleza implantado pela sociedade, até porque eu já fui assim.
Por muito tempo eu não me aceitei e me considerava inferior por não ser considerada bonita. Nerd, baixinha, rosto redondo, cabelo volumoso e aparelho. Era brincadeira de mal gosto na certa. Eu me cobrava muito, e por ser tímida e gaguejar, tinha muitos poucos amigos. Não posso dizer que essas são minhas melhores lembranças, escola não era o meu lugar favorito, não pelos livros e coisas que aprendia, mas pelo o que eu passava. Durante um certo tempo eu tentava ser algo que os outros queriam. Eu tive minha época de superficial. Mas mesmo assim, percebi que não era suficiente. As pessoas gostavam de mim pelo o que eu parecia, e não pelo o que eu era. As brincadeiras e piadinhas acabaram, mas eu percebi que ser vai bem mais além que parecer.
Hoje em dia estou bem. Aprendi com o tempo que beleza de verdade é aquela que não acaba com tempo, que é limitada. Não me julgo inferior por não ser como os outros querem, mas feliz por saber que existem pessoas que têm o prazer de me amar pelo o que sou, por minhas atitudes. Felicidade de verdade é essa, não precisar se esforçar para ser algo, viver da forma que é, deixando o coração livre para se apegar ao que realmente importa.
O que eu acho que me faz bonita? Bom, o fato de ser única já é o suficiente. Não tenho o corpo, sorriso e rosto mais bonito para o mundo, mas eu tenho a certeza de que sou o que ninguém mais pode ser: eu.
Fico imaginando se todo mundo pensasse dessa forma. Não que não devemos amar o nosso físico também, mas não valorizar só a embalagem. Tem uma crônica da Paula Pimenta que me define por completo, e ela fala sobre o fato de ser apaixonada por palavras e não se importar com quem só se preocupa com o exterior.
Infelizmente, ainda existem pessoas que fazem sacríficos absurdos para alcançarem a sua satisfação física, ao invés de buscarem melhorar a internamente. Não tenho nada contra quem faz academia, ou pessoas que usam maquiagem, tratamentos para mudar o cabelo, muito menos comprar roupas que gosta, o que realmente me entristece é ver tantos colocando a estética como prioridade pelo simples fato de buscarem corresponder ao padrão de beleza implantado pela sociedade, até porque eu já fui assim.
Por muito tempo eu não me aceitei e me considerava inferior por não ser considerada bonita. Nerd, baixinha, rosto redondo, cabelo volumoso e aparelho. Era brincadeira de mal gosto na certa. Eu me cobrava muito, e por ser tímida e gaguejar, tinha muitos poucos amigos. Não posso dizer que essas são minhas melhores lembranças, escola não era o meu lugar favorito, não pelos livros e coisas que aprendia, mas pelo o que eu passava. Durante um certo tempo eu tentava ser algo que os outros queriam. Eu tive minha época de superficial. Mas mesmo assim, percebi que não era suficiente. As pessoas gostavam de mim pelo o que eu parecia, e não pelo o que eu era. As brincadeiras e piadinhas acabaram, mas eu percebi que ser vai bem mais além que parecer.
Hoje em dia estou bem. Aprendi com o tempo que beleza de verdade é aquela que não acaba com tempo, que é limitada. Não me julgo inferior por não ser como os outros querem, mas feliz por saber que existem pessoas que têm o prazer de me amar pelo o que sou, por minhas atitudes. Felicidade de verdade é essa, não precisar se esforçar para ser algo, viver da forma que é, deixando o coração livre para se apegar ao que realmente importa.
O que eu acho que me faz bonita? Bom, o fato de ser única já é o suficiente. Não tenho o corpo, sorriso e rosto mais bonito para o mundo, mas eu tenho a certeza de que sou o que ninguém mais pode ser: eu.
Texto enviado pela leitora:
- Lídia Mesquita
- Lídia Mesquita
Talvez hoje você tenha acordado sentindo falta dele. Ou falta daquela falta que você costumava fazer a ele. Eu sei que dói saber que ele já não se importa mais contigo, que não é mais seu nome que ele cita nas conversas, que não é mais seu beijo que ele anseia, que não é mais por você que ele sorri, e que não é mais seu o coração dele. Mas talvez nunca tenha sido, e também dói pensar assim.
Eu sei que você está confusa porque não sabe se ele chegou a gostar mesmo da sua companhia, da sua risada, da sua voz, de você. E você já não sabe se dói mais pensar que ele simplesmente deixou de te amar, ou se ele nunca chegou a te amar. Porque ser trocada dói. Caralho, como dói! Ser esquecida, abandonada, deixada numa prateleira empoeirada como um livro velho, dói pra valer. Mas você sorri. Você sorri porque é forte. Ou porque é insegura.
Você sorri por medo de que te perguntem o que está acontecendo, caso chore. Medo de que as pessoas não tenham tempo para ouvir seu quase melodrama mexicano que, por agora, parece ser o fim do seu mundo. Porém, não é. Vai perturbar, você vai pensar em vingança, vai querer encher a cara e conhecer novas bocas. Você vai fazer tudo isso e no final vai cair na cama, chorando em cima do travesseiro e daquela velha foto de vocês dois. Porque é ele quem te deixa boba, apaixonada, vidrada, iludida. É ele quem sempre esteve do seu lado, segurando sua mão, ouvindo seus dramas familiares, elogiando sua pinta perto da cutícula, enrolando a ponta do seu cabelo e mordendo sua panturrilha.
Agora ele já não está mais contigo e sua vida parece não ter mais sentido. Você já não sabe como é que vai dormir todas as noites sem aquele “boa noite, linda” rouco. Já não sabe como é que vai assistir filme sem aquela mão macia entrelaçada na sua, sem aqueles dedos alisando seu cabelo, sem aquela boca que só você sabia a tonalidade exata. Você já não sabe como é que vai sorrir sem ser por consequência daquele sorriso lateral que só ele sabia dar. Já não sabe como é que vai conseguir amar outra pessoa depois de tanta decepção. Porque você está com medo e acha que todos os caras vão ser filhos da puta como ele foi. Você acha que todos terão facilidade em te enganar, te trocar, te usar. E, como consequência da dor, você sente uma necessidade absurda de parecer fria e de não confiar em ninguém. Aí as pessoas acabam botando a culpa em você e dizem que ele te largou porque você não dava amor. Mas mal sabem elas que isso era o que você mais dava, até se cansar.
Ele te largou porque cansou de não poder retribuir tanto amor, isso sim. Porque você corria atrás, fazia planos, buscava meios, encontrava soluções, se descabelava, implorava e ele nada. Ele sempre nada. Sem demonstrar nada. Sem dizer nada. Sem, talvez, sentir nada. Ele sempre nada e você sempre tudo. Cheia de intensidade, você fazia de tudo, buscava por tudo, perdoava tudo, esquecia tudo, abria mão de tudo. Uma não-reciprocidade que dói a qualquer terceiro que ouça sua história. Uma não-reciprocidade que doeu em cada órgão do seu corpo e te fez mais forte. Ou mais forçada - como preferir.
Um quase melodrama mexicano
Talvez hoje você tenha acordado sentindo falta dele. Ou falta daquela falta que você costumava fazer a ele. Eu sei que dói saber que ele já não se importa mais contigo, que não é mais seu nome que ele cita nas conversas, que não é mais seu beijo que ele anseia, que não é mais por você que ele sorri, e que não é mais seu o coração dele. Mas talvez nunca tenha sido, e também dói pensar assim.
Eu sei que você está confusa porque não sabe se ele chegou a gostar mesmo da sua companhia, da sua risada, da sua voz, de você. E você já não sabe se dói mais pensar que ele simplesmente deixou de te amar, ou se ele nunca chegou a te amar. Porque ser trocada dói. Caralho, como dói! Ser esquecida, abandonada, deixada numa prateleira empoeirada como um livro velho, dói pra valer. Mas você sorri. Você sorri porque é forte. Ou porque é insegura.
Você sorri por medo de que te perguntem o que está acontecendo, caso chore. Medo de que as pessoas não tenham tempo para ouvir seu quase melodrama mexicano que, por agora, parece ser o fim do seu mundo. Porém, não é. Vai perturbar, você vai pensar em vingança, vai querer encher a cara e conhecer novas bocas. Você vai fazer tudo isso e no final vai cair na cama, chorando em cima do travesseiro e daquela velha foto de vocês dois. Porque é ele quem te deixa boba, apaixonada, vidrada, iludida. É ele quem sempre esteve do seu lado, segurando sua mão, ouvindo seus dramas familiares, elogiando sua pinta perto da cutícula, enrolando a ponta do seu cabelo e mordendo sua panturrilha.
Agora ele já não está mais contigo e sua vida parece não ter mais sentido. Você já não sabe como é que vai dormir todas as noites sem aquele “boa noite, linda” rouco. Já não sabe como é que vai assistir filme sem aquela mão macia entrelaçada na sua, sem aqueles dedos alisando seu cabelo, sem aquela boca que só você sabia a tonalidade exata. Você já não sabe como é que vai sorrir sem ser por consequência daquele sorriso lateral que só ele sabia dar. Já não sabe como é que vai conseguir amar outra pessoa depois de tanta decepção. Porque você está com medo e acha que todos os caras vão ser filhos da puta como ele foi. Você acha que todos terão facilidade em te enganar, te trocar, te usar. E, como consequência da dor, você sente uma necessidade absurda de parecer fria e de não confiar em ninguém. Aí as pessoas acabam botando a culpa em você e dizem que ele te largou porque você não dava amor. Mas mal sabem elas que isso era o que você mais dava, até se cansar.
Ele te largou porque cansou de não poder retribuir tanto amor, isso sim. Porque você corria atrás, fazia planos, buscava meios, encontrava soluções, se descabelava, implorava e ele nada. Ele sempre nada. Sem demonstrar nada. Sem dizer nada. Sem, talvez, sentir nada. Ele sempre nada e você sempre tudo. Cheia de intensidade, você fazia de tudo, buscava por tudo, perdoava tudo, esquecia tudo, abria mão de tudo. Uma não-reciprocidade que dói a qualquer terceiro que ouça sua história. Uma não-reciprocidade que doeu em cada órgão do seu corpo e te fez mais forte. Ou mais forçada - como preferir.
Escrevo-te sem ao menos saber se um dia você irá ler, mais
escrevo porque só assim consigo colocar todo esse sentimento pra fora já que
não posso dizer isso olhando nos seus olhos. A verdade é que eu sempre te amei
só nunca quis assumir isso tanto pra mim mesmo como pra você.
Quando eu finalmente criei coragem e disse que gostava muito
de você eu não estava apenas querendo dizer que gosto, mas sim que amo, amo com
todas as minhas forças, amo tanto que seria capaz de qualquer coisa pra viver
ao seu lado, seria capaz das maiores loucuras de amor pra te ter comigo.
A única coisa que eu queria era ficar com você e te amar como
nunca ninguém amou.
Talvez a vida tenha outro plano pra gente, talvez ainda não
seja a hora de ficarmos juntos, talvez nunca iremos ficar mais o que importa é
te sentir e te amar. Penso em você várias vezes por dia e confesso que eu amo
isso porque quando imaginamos nós dois juntos meu mundo fica mais feliz e me
sinto alguém melhor.
Talvez seja um erro eu te amar tanto assim porque eu sei que
os nossos mundos são diferentes, eu sei que talvez nunca iremos ficar juntos,
mas sabe mesmo com todos esses obstáculos eu tenho esperanças, esperanças de um
dia ser seu e te fazer muito feliz. Porque no mundo em que eu criei você está
presente e permanece até o fim.
Não tenho palavras pra explicar tudo que eu sinto às vezes me
perco em pensamentos bobos, mas tenho em mente que um dia ainda seremos ”nós”.
Eu poderia descrever todo o sentimento que estou sentindo
agora, poderia falar de toda essa angústia, poderia até dizer o quanto ta
doendo saber que você prefere outra a mim. Posso até te amar, mas jamais vou
deixar de me amar, jamais vou deixar de me importar comigo mesmo e de pensar em
mim antes de qualquer coisa.
Estou tentando organizar meus sentimentos para poder te
escrever, mas confesso que ultimamente anda difícil. Ontem ao adormecer você
foi o meu último pensamento e hoje ao acordar você foi o primeiro.
Estranho isso não é mesmo?
Porque você ainda insiste em tomar conta dos meus
pensamentos?
Isso é errado.
Eu tenho certeza que é errado e ninguém precisou me dizer, eu
sei que é. Hoje parei para pensar em nós, sim em nós, digo em tudo. Convivência,
carinho, amor, companheirismo, amizade, sexo, afeto. Parei para pensar no que
somos quando estamos juntos e no que somos quando vou embora. Fico horas e
horas pensando em como me expressar e sinceramente não consigo pensar em nada.
Sabe, eu gosto do estrago que você faz em mim, gosto dessa
sensação de ter você e ao mesmo tempo não ter.
Sabe queria que as coisas fossem diferentes, queria poder te chamar de
meu amor e amanhecer todos os dias ao seu lado, queria te dar todo carinho que
você merece. Sabe, talvez isso seja apenas um sonho, sonho do qual talvez nunca
vá se realizar mas eu não me importo porque afinal, sonhar faz bem.
A sua dor é a minha dor, no momento em que eu te vi chorar
meu mundo desabou.
Eu queria te odiar com todas as minhas forças porque assim eu
não te amaria tanto e não te desejaria tanto. As pessoas me perguntam: Porque
você escreve para uma pessoa que nunca irá ler? Sabe, não existe um porque eu
simplesmente me sinto bem escrevendo. Principalmente sobre você.
Tudo de mim, querido.
17 de jan. de 2015
Escrevo-te sem ao menos saber se um dia você irá ler, mais
escrevo porque só assim consigo colocar todo esse sentimento pra fora já que
não posso dizer isso olhando nos seus olhos. A verdade é que eu sempre te amei
só nunca quis assumir isso tanto pra mim mesmo como pra você.
Quando eu finalmente criei coragem e disse que gostava muito
de você eu não estava apenas querendo dizer que gosto, mas sim que amo, amo com
todas as minhas forças, amo tanto que seria capaz de qualquer coisa pra viver
ao seu lado, seria capaz das maiores loucuras de amor pra te ter comigo.
A única coisa que eu queria era ficar com você e te amar como
nunca ninguém amou.
Talvez a vida tenha outro plano pra gente, talvez ainda não
seja a hora de ficarmos juntos, talvez nunca iremos ficar mais o que importa é
te sentir e te amar. Penso em você várias vezes por dia e confesso que eu amo
isso porque quando imaginamos nós dois juntos meu mundo fica mais feliz e me
sinto alguém melhor.
Talvez seja um erro eu te amar tanto assim porque eu sei que
os nossos mundos são diferentes, eu sei que talvez nunca iremos ficar juntos,
mas sabe mesmo com todos esses obstáculos eu tenho esperanças, esperanças de um
dia ser seu e te fazer muito feliz. Porque no mundo em que eu criei você está
presente e permanece até o fim.
Não tenho palavras pra explicar tudo que eu sinto às vezes me
perco em pensamentos bobos, mas tenho em mente que um dia ainda seremos ”nós”.
Eu poderia descrever todo o sentimento que estou sentindo
agora, poderia falar de toda essa angústia, poderia até dizer o quanto ta
doendo saber que você prefere outra a mim. Posso até te amar, mas jamais vou
deixar de me amar, jamais vou deixar de me importar comigo mesmo e de pensar em
mim antes de qualquer coisa.
Estou tentando organizar meus sentimentos para poder te
escrever, mas confesso que ultimamente anda difícil. Ontem ao adormecer você
foi o meu último pensamento e hoje ao acordar você foi o primeiro.
Estranho isso não é mesmo?
Porque você ainda insiste em tomar conta dos meus
pensamentos?
Isso é errado.
Eu tenho certeza que é errado e ninguém precisou me dizer, eu
sei que é. Hoje parei para pensar em nós, sim em nós, digo em tudo. Convivência,
carinho, amor, companheirismo, amizade, sexo, afeto. Parei para pensar no que
somos quando estamos juntos e no que somos quando vou embora. Fico horas e
horas pensando em como me expressar e sinceramente não consigo pensar em nada.
Sabe, eu gosto do estrago que você faz em mim, gosto dessa
sensação de ter você e ao mesmo tempo não ter.
Sabe queria que as coisas fossem diferentes, queria poder te chamar de
meu amor e amanhecer todos os dias ao seu lado, queria te dar todo carinho que
você merece. Sabe, talvez isso seja apenas um sonho, sonho do qual talvez nunca
vá se realizar mas eu não me importo porque afinal, sonhar faz bem.
A sua dor é a minha dor, no momento em que eu te vi chorar
meu mundo desabou.
Eu queria te odiar com todas as minhas forças porque assim eu
não te amaria tanto e não te desejaria tanto. As pessoas me perguntam: Porque
você escreve para uma pessoa que nunca irá ler? Sabe, não existe um porque eu
simplesmente me sinto bem escrevendo. Principalmente sobre você.
Sabe... você é perfeito pra mim, eu te gosto muito, por
enquanto, por que eu sei que vai chegar uma hora que tudo vai dar errado, não?
Você simplesmente vai enjoar de mim, da minha voz, do meu sorriso bobo
apaixonado, mas isso não quer dizer que
eu vou deixar de gostar de você...
Nunca vou esquecer do teu abraço, do teu cheiro, do teu
sorriso, mas infelizmente essa hora chegou, e chegou cedo demais, todos me
perguntam, me deixou triste, chateada, e
até deprimida, mas enfim... eu ainda gosto de você, e até que eu deixe de gostar
eu acho que o céu fica roxo.
“Não volte pra casa, meu amor, que aqui é triste. Vá voar com o vento, que só lá você existe... Não me esqueça, que eu não sei mais nada de você...”
Na hora errada
Sabe... você é perfeito pra mim, eu te gosto muito, por
enquanto, por que eu sei que vai chegar uma hora que tudo vai dar errado, não?
Você simplesmente vai enjoar de mim, da minha voz, do meu sorriso bobo
apaixonado, mas isso não quer dizer que
eu vou deixar de gostar de você...
Nunca vou esquecer do teu abraço, do teu cheiro, do teu
sorriso, mas infelizmente essa hora chegou, e chegou cedo demais, todos me
perguntam, me deixou triste, chateada, e
até deprimida, mas enfim... eu ainda gosto de você, e até que eu deixe de gostar
eu acho que o céu fica roxo.
“Não volte pra casa, meu amor, que aqui é triste. Vá voar com o vento, que só lá você existe... Não me esqueça, que eu não sei mais nada de você...”
Eu não sei porque, mas senti uma vontade enorme de ir até a floricultura apenas para sentir o cheiro das flores. E lá estava ela no balcão com aquele sorriso extremamente doce e os lábios tão rosados que por um minuto me perdi. Quando descobri o seu nome, senti a mesma sensação de quando ganhei o meu primeiro livro. Não tem como descrever. Duas semanas depois aquele sorriso já me pertencia, ninguém mais poderia roubá-lo. Se encantava com qualquer coisa boba: O toque em sua mão com os meus lábios selando a ponta do seu nariz num gesto de carinho, quando abria a porta do carro para entrar e até mesmo quando retirava o meu chapéu ao vê-la pela primeira vez. O meu dia só ficava completo quando via o seu sorriso. Três meses depois já podia segurar na sua mão e sentir o trincar das nossas alianças. Todos os dias acordava, olhava para o lado e passava os dedos em seus cabelos louros. Era como se estivesse sonhando acordado. Decidimos que plantaríamos um enorme jardim em frente a nossa casa e assim o fizemos. Cada rosa, cada flor. Tudo foi feito por nós. As cores chamavam atenção de qualquer que passasse na rua. Num certo dia, jurei ter visto uma flor sorrir quando minha esposa passou por perto e não duvidaria se isso realmente tivesse acontecido, afinal ela tem um dom de deixar qualquer um feliz apenas por ver aquele lindo gesto. Trinta anos se passaram e eu continuava apaixonado por aquela mulher. Cada fio branco em seus cabelos que outrora fora loiro, me fazia suspirar e "as curvas" mais lindas dos lábios rosados continuavam nela. As suas mãos, embora trêmulas, ainda tocavam nas minhas e deixava soar o trinco das alianças. Mesmo depois de tanto tempo, o nosso jardim ainda era perfumado e as flores continuavam alegres. Me lembro de quando disse que, enquanto aquele jardim perdurasse, o amor jamais acabaria. Não existem dúvidas sobre isso. Não sei o que aconteceu, mas os seus lábios já não tinham mais a cor e não se erguiam naquele seu majestoso sorriso. Suas pernas não tinham forças para se erguer e nem suas mãos seguravam nas minhas. Os médicos disseram que tudo ficaria bem e que nada iria nos separar. Ela olhou para mim naquela cama fria e sorriu mais uma vez. Embora o seu sorriso tivesse perdido a cor, continuava linda. Mas algo estava errado, sabia disto. E ao chegar em casa, soube: Pela primeira vez as flores do nosso jardim havia murchado e agora tudo não passava de cinzas.
As últimas flores
16 de jan. de 2015
Eu não sei porque, mas senti uma vontade enorme de ir até a floricultura apenas para sentir o cheiro das flores. E lá estava ela no balcão com aquele sorriso extremamente doce e os lábios tão rosados que por um minuto me perdi. Quando descobri o seu nome, senti a mesma sensação de quando ganhei o meu primeiro livro. Não tem como descrever. Duas semanas depois aquele sorriso já me pertencia, ninguém mais poderia roubá-lo. Se encantava com qualquer coisa boba: O toque em sua mão com os meus lábios selando a ponta do seu nariz num gesto de carinho, quando abria a porta do carro para entrar e até mesmo quando retirava o meu chapéu ao vê-la pela primeira vez. O meu dia só ficava completo quando via o seu sorriso. Três meses depois já podia segurar na sua mão e sentir o trincar das nossas alianças. Todos os dias acordava, olhava para o lado e passava os dedos em seus cabelos louros. Era como se estivesse sonhando acordado. Decidimos que plantaríamos um enorme jardim em frente a nossa casa e assim o fizemos. Cada rosa, cada flor. Tudo foi feito por nós. As cores chamavam atenção de qualquer que passasse na rua. Num certo dia, jurei ter visto uma flor sorrir quando minha esposa passou por perto e não duvidaria se isso realmente tivesse acontecido, afinal ela tem um dom de deixar qualquer um feliz apenas por ver aquele lindo gesto. Trinta anos se passaram e eu continuava apaixonado por aquela mulher. Cada fio branco em seus cabelos que outrora fora loiro, me fazia suspirar e "as curvas" mais lindas dos lábios rosados continuavam nela. As suas mãos, embora trêmulas, ainda tocavam nas minhas e deixava soar o trinco das alianças. Mesmo depois de tanto tempo, o nosso jardim ainda era perfumado e as flores continuavam alegres. Me lembro de quando disse que, enquanto aquele jardim perdurasse, o amor jamais acabaria. Não existem dúvidas sobre isso. Não sei o que aconteceu, mas os seus lábios já não tinham mais a cor e não se erguiam naquele seu majestoso sorriso. Suas pernas não tinham forças para se erguer e nem suas mãos seguravam nas minhas. Os médicos disseram que tudo ficaria bem e que nada iria nos separar. Ela olhou para mim naquela cama fria e sorriu mais uma vez. Embora o seu sorriso tivesse perdido a cor, continuava linda. Mas algo estava errado, sabia disto. E ao chegar em casa, soube: Pela primeira vez as flores do nosso jardim havia murchado e agora tudo não passava de cinzas.
Assinar:
Postagens (Atom)
